А по городу мёртвые ёлки
Украшают каждый сугроб,
Безнадёжно роняют иголки,
Словно слёзы, на белый снег.
Накануне зелёному лесу
Нагло пущена пуля в лоб.
Разве правильно? Разве честно
Поступил с ним так человек? <...>
Каждым пальчиком - ломкой хвоинкой
Ёлка чувствует свой конец.
Жаль, что ей не растаять снежинкой -
Быть сожжённою ей на костре,
А до этого ждать на морозе -
И под окнами, и у крылец -
И завидовать, как майской розе,
Своей фабричной сестре,
Что отправится на антресоли,
По кладовкам до нужной поры,
Той, что плакать, пожалуй, не стоит:
Ей пока не страшны костры.
| 
